Una larga y divertida charla tuvo Sánchez en el Palacio de gobierno. Se excusó con el Presidente por su ausencia en el blog y prometió vovler un domingo de estos. El Primer Mandatario también prometió dejar a un lado su habitual programa dominical para estar atento al regreso de "Sánchez presenta". Promesas, promesas, promesas...
Lo que les presento a continuación es el pago a un favor que le hice al hijo para su tesis. El pago, por su parte, me salió de lo mejor: no sólo siguió instrucciones el señorito, sino que ideó algo más allá de lo que le había pedido. Aplausos por eso!
En público y nuevamente: Gracias señor hijo a.k.a el negro
En estos años de vida no han sido pocas las distinciones con las que me han bautizado. De pequeño me decían el mocoso, título que a toda honra portaba. Cuando los compañeritos del kinder me veían, sé que sentían respeto por mis segregaciones nasales. Algo que me llenaba de orgullo. Mi madre y maestras se encargaron de quitarme aquel privilegio con una buena dosis de regaños. Entonces, el sabor de los mocos, así como el de los jugosos saltamontes, quedarían almacenados muy adentro como recuerdo remoto. Mi paladar a veces extraña, pero el pudor y las reprimendas de antaño hacen de aquellas degustaciones momentos de éxtasis que con los días parecen cada vez más lejanos.
Ya no soy más el mocoso, pero súbitamente me convertí, por unos instantes, en el ñángara, producto de un viaje que hice a La Habana a finales de los noventa, antes de Chávez. Tal vez me gané el mote porque comencé a disfrutar de la trova cubana que, curiosamente, me traía recuerdos infantiles, de la época cuando aun era el popular come mocos del preescolar Chimborazo en pleno corazón de Caracas. Entonces, cuando era el ñàngara recién llegado de Cuba, comprendí que la gente no entendía y que habían otras formas de ver la vida sin necesidad de caletrearse a Engels o recitar de memoria los tres tomos de El Capital. Tampoco había necesidad de viajar a Miami o corromperse ante el dinero. Comprendí que vales lo que eres y no lo que tienes, cosa difícil de entender en un mundo cada vez más pragmático y menos romántico. Entonces, entendí que, a pesar de las rigurosas doctrinas y mi poca simpatía hacia la autoridad establecida, viviría, concepto que he ido aprendiendo. Así las cosas, el que parecía un ñángara, realmente no lo era. Por lo tanto, una distinción que no es asumida pasa a ser un un simple apodo.
Ya no soy más el ñángara y como en cascada pasé a ser el jodedor, el borracho, el idiotaquesecomelaluzyvaporelhombrilloalegandoquetodoesproductodeladinámicasocial, el que llora cuando va al cine y cuando no, el infiel, el pana del carro, el que te debe unos reales, el que raspó por inasistencia, el que tiene cigarros, el que siempre pide cigarros, el que duerme hasta tarde y así.
De verdad, creo que todos los honores me los he ganado en buena lid. Algunos no me han costado el más mínimo esfuerzo, aunque sea difícil de creer. Otros, no me los esperaba, porque son producto del día a día y han pasado desapercibidos para mi. Es que pongo muy poca atención. Ahora me asumo como promotor funerario. Creo que es la distinción con más pompa de todas las que he tenido. Suena hasta importante: "El Chamo, Promotor Funerario" !Mierda!
Confieso que no sé muy bien de qué va eso, pero me gusta la idea porque tiene una esencia especial. Éste nuevo cargo me remonta al recreo en el Chimborazo, cuando mis compañeros me veían hacer de las mías. Ellos me llamaban el mocoso. Yo disfrutaba de aquellas mucosidades sin poner reparo; era el rey de aquella materia glutinosa que brotaba de mis fosas y ellos ahí parados viéndome, sin hacer nada al respecto. Algo me dice que hacían lo mismo, pero a escondidas. Se notaba que también eran culpables. No era el único mocoso. Tal vez el más notorio, pero no estaba solo. Lo sé. Tampoco ando por mi cuenta con estos nuevos honores. Y ahora que lo recuerdo todo tiene sabor a jugosos grillos, otra vez.
A los pasticheros disidentes… especialmente a “hijo” por hacer el papel del Tigre Rafael
Como este blog "se fue a la mierda", debe ser que Dios no existe... y este pana tiene la prueba...
Saludos... se les quiere mucho desde este lado del monitor... (y lo peor es que lo digo en serio a pesar de que jamás llamé a "hijo" por su cumpleaños y ese sentimiento de culpabilidad me despierta a veces en las noches...)
